“Aujourd’hui, Flore a teint son costume bleu en noir.”
Extrait du journal de Clarenda, le 18 août 1920

Flore était mon arrière-grand-mère. 
Clarenda, sa soeur aînée, fut atteinte de polio à l’adolescence. Ne pouvant plus marcher, elle fut alitée par la suite, jusqu’à l’âge de 101 ans. 
Flore a pris soin d’elle toute sa vie. Elles sont mortes à quelques heures d’intervalle.

Clarenda a tenu, jour après jour, un journal relatant les allées et venues de la famille, à partir de sa chambre qu’elle ne quittait pratiquement jamais. 
Elle avait hérité du rosier de nos ancêtres, dit aujourd’hui “maléfique”, transmis de génération en génération, à la fille aînée de chaque famille.

Henri était mon arrière-grand-père.
Il a courtisé Flore pendant 5 ans avant qu’elle n’accepte de le marier. Il lui a écrit des centaines de lettres d’amour. 
Il n’en reste que 13. Flore a brûlé toutes les autres, des années après sa mort, inconsolable.

Henri est mort à peine six mois après ce mariage tant attendu avec la belle Flore. Il avait avalé un petit os de poulet, oublié dans une soupe qu’elle avait préparé. 
À l’époque, on ne put l’en guérir à l’hôpital. Flore attendait son enfant. Henri est mort six mois avant la naissance du petit Paul-Henri, son fils. 
Mauvais sort.

Paul-Henri était mon grand-père. 
Il a pleuré Henri, son père, qu’il n’a jamais connu, toute sa vie. À la fin de sa vie, Paul-Henri perdait la mémoire. 
Il a écrit de petites notes dans les cahiers de Clarenda pour ne rien oublier des moments importants de l’histoire de ses parents.

Paul-Henri ressemblait beaucoup à son père Henri. Flore pleurait en le prenant dans ses bras.
Lise, ma mère, est la fille aînée de Paul-Henri. Jamais son père ne la laissa toucher au rosier maléfique.

Après la mort d’Henri, Flore est revenue habiter à la maison familiale, dans la petite chambre de Clarenda, là où j’ai vu mon grand-père mourir des années et des années plus tard. 
Elle ne porta plus que du noir.
Une statue de Ste-Anne auréolée de lumière veille dans cette chambre. Mais ça, c’est une autre histoire…

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“Today, Flore dyed her blue dress in black.”
Clarenda’s diary, August 18, 1920.

Flore was my great-grandmother. 
Clarenda, her older sister, was attacked by polio as a teenager and bedridden thereafter until the age of 101 years. 
Flore took care of her all her life. They died a few hours apart.

Clarence held every day, a diary of the comings and goings of the family. 
She had inherited the rosebush from our ancestors, passed down from one generation to the other to the eldest daughter of each family. We called this rosebush “evil” now.

Henri was my great-grandfather. 
He courted Flore for 5 years until she agrees to marry him. He wrote hundreds of letters, of which only 13 remain. 
Flore burned all the others, years after his death, inconsolable.

Henri died six months after the long-awaited wedding with beautiful Flore. He had swallowed a small chicken bone, forgotten in a soup she had prepared. 
At the time, they could not cure him in the hospital. Flore was expecting his child. Henri died six months before the birth of little Paul-Henri, his son. 
A curse.

Paul-Henri was my grandfather. 
He cried for Henri, his father whom he has never known, his whole life. At the end of his life, Paul-Henri was losing his memory. 
He wrote little notes in Clarenda’s diaries to not forget important moments of his parents story.

Paul-Henri looked very much like his father Henri. Flore cried, taking him in her arms.
Lise, my mother, was the eldest daughter of Paul-Henri. He never let her touch the “evil” rosebush.

After Henri’s death, Flore returned to live at the family home in Clarenda’s small bedroom where I saw my grandfather die years and years later. 
She no longer wore only black.
A statue of St. Anne with a halo of lights sits in this room. But that's another story ...


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